Digesto

Unum pro multis dabitur caput (Eneide, V, 815) La domenica mattina, quinto giorno dell’Insurrezione, tra il Brenta e il Piave la situazione è ancora confusa. La Linea Gotica ha ceduto di schianto, ma gli alleati non sono arrivati ancora. E i Tedeschi non si sono arresi. Ordinati, senza combattere, hanno lasciato ai partigiani Venezia, Vicenza, Treviso, ma non sono lontani. Stanno fuori dalle vie principali per non essere colpiti dall'alto. Hanno rabbia, paura, non si fidano. Hanno le armi. Alla prima resistenza bruciano i paesi, massacrano i civili innocenti. Aspettano solo il momento per risalire oltre le Alpi. Anche Palinuro aspetta un segnale da giorni. Tutto è pronto per entrare in città. Gli uomini della Brigata hanno tutti un parente morto o deportato da vendicare. Quasi un anno fa, dopo i giorni maledetti dei rastrellamenti, l’hanno giurato. E' vicina l'ora che li guarderanno in faccia i fascisti assassini. Li prenderanno, li giudicheranno. E sarà n...

Dove vanno a finire le candeline della torta di compleanno, una volta spente? L'ho capito dopo la morte dei miei genitori. Venduta la casa di famiglia, si doveva liberare di mobili e suppellettili, per consegnarla libera ai nuovi proprietari. Tra le tante cose che mia madre ostinatamente conservava c'era in un cassettone che si faceva fatica a riaprire, un quantitativo sconsiderato di candeline colorate, smozzicate, storte, rotte, consumate a metà. Forse tenute da parte per compleanni che, da un certo momento in poi, non si sono celebrati più. Per garantire un po' di luce nei bui tempi a venire.

Non puoi rinunciare se non a quello a cui tieni (sul "valore" del sacrificio).

C'è chi ride e chi fa ridere. Occhio a non confonderli.

Indipendente? Più che altro disoccupato. Anzi, tecnicamente sarei un "inoccupato", perché occupato non lo sono mai stato. Non ho mai perso una precedente occupazione. Semmai, visto il punto in cui mi trovo, ho perso tempo.

Nebbia sul molo, spiaggia deserta Sopravvissuto alle tempeste Resto solo col mio fantasma d’amore La voce strozzata mentre pronuncia il mio nome Lei distesa dentro la camera supina sul letto Morta soffocata bruciata Era bella come la sua pietà Ha pregato per la vita del suo carnefice Perdendo la sua con tutto il suo cuore Mi ha fissato a lungo prima di essere uccisa Ma non vedrà più la ferita che si allarga Dentro di me E la sua preghiera mi trascina nel fondo Vivere adesso non ha più alcun senso E’ finita ogni menzogna Questo è il momento in cui inizio a scrivere Senza più lei chi mi potrà leggere?